AMOR PLATONICO

Se llama Jhon, tiene 20 años y es productor, actor, director, editor y guionista. Un artista del mundo virtual, de este mundo dinámico en donde el éxito se mide en visitas a tu web y en donde cualquiera puede intentarlo, pero pocos, como él, pueden lograrlo. Jhon es un artista de la imagen y de la palabra, aunque para él la palabra solo sea un medio para perfeccionar la imagen, útil en la medida en que pueda usarse con una cámara. Un artista que lo hace todo y todo lo hace bien, a los 15 años salio del closet y a los 20 ya tenia una vida que contar y una historia bien contada, un Jean Genet paisa, un Arthur Rimbaud del siglo XXI, un chico cuya obra refleja su vida, sus expectativas, su experiencia, sus temores y sus dolores, un artista que no necesita de academia para serlo, un artista que usa su cerebro tanto como su cuerpo y que seduce con ambos. Lo conozco gracias a su obra y cuanto diera por conocerlo mas allá de ella, cuanto diera por poseer su cuerpo para llegar a su alma, cuanto diera por tener 20 años menos y poder hablarle en su idioma, en el idioma de la juventud, en el idioma de la esperanza y de los sueños, pero yo ya olvide ese lenguaje, ahora solo puedo hablar de recuerdos y de sueños frustrados, ahora solo me queda evocar y eso no basta para conquistar a nadie; me sobran 20 años y me falta la fuerza que a él le sobra, la fuerza de su pensamiento y de su esperanza, la fuerza de su cuerpo que habla sin necesidad de palabras y que me dice: “mírame pero no me toques”; no te preocupes Jhon, ni siquiera podré tocarte con mi imaginación, no son solo 5.000 kilómetros los que nos separan, son 20 años de arrugas acumuladas y experiencias vacías e inútiles. Vive, disfruta tu vida, síguela compartiendo en el ciberespacio que yo seguiré amándote en silencio, amando tu figura, tu cuerpo, tus movimientos, tu sonrisa, tu cicatriz y tus ideas, vive Jhon, vive que solo mientras vivas podré seguir visitando tu mundo virtual y seguirás siendo mi amor platónico.

OTRO DÍA DE MIERDA

Ya empieza a caer la nieve, la primera nevada del interminable invierno canadiense, ya acomode mi cuerpo a su llegada, como los osos que ivernan, llevo semanas atragantándome de dulce para tener suficientes calorías que compensen la falta de calor corporal, pero las chocolatinas no suplen la falta del calor humano que mi alma a veces resiente. Esta soledad que me acompaña no tiene espacio para dos, es por eso que hace un par de años renuncie al dolor de la cama doble sin tener con quien compartirla y decidí comprar una sencilla en la que mi cuerpo no siente el espacio vacío de la ausencia del otro.

A veces paso tanto tiempo sin escuchar mi propia voz que cuando alguien me llama por teléfono y me escucha lo primero que me pregunta es si acabo de despertarme por que mi voz suena como si siempre estuviera recién levantado.

¿De que me sirve ser bilingüe si ni en ingles ni en español puedo hablar? El Internet intenta compensar la falta de compañía con "fecebook", "twiter" , "msn" y "blog" pero las palabras que se transcriben del pensamiento al teclado no son contestadas, es como si allí, detrás de la pantalla hubiera alguien, pero la verdad es que no hay nadie, no hay voz, no hay comunicación; a lo sumo un monologo de palabras escritas.

Construí mi vida con la certeza de no llegar a los treinta y en este momento sigo aproximándome peligrosamente a los cincuenta, en una soledad tan desolada que los cien años de García Márquez se convierten en segundos comparados con la mía.

Buscando una estabilidad económica, jamás encontrada, le vendí mi alma al diablo y el exilio fue mi única salida. Pero que doloroso es estar solo en una tierra que nunca te aceptará y nunca sentirás como tuya, sin embargo regresar a la "mala patria" tampoco es una opción y allí tampoco quedan muchos afectos y los pocos que hay tal vez un día no muy lejano dejen de serlo, porque quien se va es quien abandona y quien se queda ni falta que le hacen quienes emigran. Cada cual vive su propio exilio interno y su propio acercamiento a su alma, pero solo quienes experimentamos el exilio verdadero; el que incluye aviones, sabores y recuerdos, somos capaces de dimensionar el dolor que deja el adiós, aunque ese adiós haya sido hace ya tres mil días, setenta y cuatro mil horas, cuatro millones quinientos mil minutos, y casi doscientos setenta millones de segundos. Se dicen rápido pero se hacen eternos. Hay quienes afirman que el tiempo todo lo borra pero mi borrador de memoria debe ser "made in China" por que nunca ha funcionado.

Decía Mario Benedetti en uno de sus poemas que “siempre cuesta un poco empezar a sentirse desgraciado”, pero cuesta el doble cuando estas solo en un mundo lleno de incertidumbres y bifurcaciones de caminos que dejan entrever un futuro sin esperanza y en el que los sueños de juventud se convirtieron en un presente que ni en mis peores pronósticos pude vislumbrar.

Sentado ante esta pantalla de 32 pulgadas que magnifican con su tamaño mi inconmensurable soledad, debo decidir en este momento si apago el computador y enciendo el televisor o retomo la lectura del libro abandonado a su suerte en mi mesa de noche, o si por el contrario, en un acto de masoquismo afectivo decido contemplar la primera nevada que empieza a caer justo mientras escribo estas palabras.

Que ironía, empiezan a sonar “las cuatro estaciones” de Vivaldi y el libro que tengo sobre la mesa de noche se titula “En las cimas de la desesperación”; leer a Cioran siempre será un estremecimiento del espíritu. Creo que mejor me tomaré un somnífero y apagaré el mundo por unas horas.

Mañana será otro día, otro día de mierda, pero otro día al fin y al cabo.

HOMENAJE AL MAESTRO VALLEJO

Palabras en homenaje al maestro Vallejo por su distincion con el premio de la Feria del Libro de Guadalajara.

Apreciado Maestro Vallejo: Yo, como usted, soy uno mas de los 4 millones de exilados que ha parido esa mala patria, aunque en estricto sentido no debí empezar este párrafo con: “Yo, como usted” , por que usted, apreciado maestro, no es uno mas de los 4 millones de exiliados; usted es el mas grande exiliado que ha dado Colombia en la segunda mitad del siglo XX y si escribo segunda mitad del siglo XX es porque, y en esto tal vez usted esté de acuerdo conmigo, en la primera mitad ese honor le corresponde al poeta que se suicido tres veces, nuestro amado Miguel Ángel Osorio, Ricardo Arenales o Porfirio Barba Jacob; la única trinidad verdadera que existió, cuya obra tuve la fortuna de conocer gracias a usted y su extraordinaria biografía: “El mensajero” .

Yo, como usted, aunque con 20 años de diferencia; crecí en Medellín, estudié en “El Sufragio” y viví mi infancia y adolescencia en el Barrio Boston, aunque en estricto sentido vivía en Enciso, pero mi abuela aprovechaba que la casa quedaba en el limite con Boston para asegurar ante propios y extraños que vivíamos allí, la pobreza es difícil de aceptar y mi abuela nunca pudo aceptarla, por eso jamas reconoció que esa casa quedaba en Enciso.

Pero las semejanzas no paran ahí apreciado Maestro, yo como usted, conocí el amor y el desamor en los bares y cantinas del centro de Medellín y un poco mas tarde, como siguiéndole los pasos en los de Bogotá, Barcelona y Nueva York en circunstancias increíblemente similares a las por usted vividas y narradas en “El fuego secreto”, “La rambla paralela” y “Los caminos a Roma”.

Yo, como usted, soy ateo militante, homosexual esteta, lector incansable, amante de los animales y anarquista; desde la perspectiva del odio racional a los políticos, los más grandes mitómanos que ha dado la especia humana.

Mis caminos han cruzado con los suyos de formas extrañas. Yo, cuando era niño y en mi temprana adolescencia, sin conocerlo, sin saber siquiera de su existencia, pasaba por el frente de su casa en la calle Perú cuando me dirigía hacia la “cárcel salesiana” o regresaba de ella. También viví en Barcelona y Nueva York y ame a la primera y odie la segunda con la misma intensidad que usted describe en sus obras. Por Las ramblas caminaba y lloraba amargamente mi suerte al enterarme de la muerte por propia mano de un gran amigo, el primero que perdí y que inauguro la lista que me permite afirmar hoy, mas de diez años después, que tengo mas amigos muertos que vivos, al igual que usted, de acuerdo con la interminable lista de “El don de la vida” . Solo me falta entonces vivir en Roma y en ciudad de México para completar las coincidencias de su “Rió del tiempo”

Me enamore de su obra, maestro Vallejo, con solo ver la portada; una reproducción del mejor pintor colombiano de mi generación: Luis Caballero; y leer un párrafo de la primera novela suya que tuve en mis manos. Se trataba de “El fuego secreto” . Aquella tarde de domingo de finales de 1987 caminando por el mercado de las pulgas en Bogotá tuve la fortuna de encontrar su libro y conocer un hermoso chico y entre polvo y polvo y en medio del humo del tabaco y la marihuana, empecé a leer su novela , sus primeras palabras: “-!Mierda!- dijo la Marquesa, poniendo las tetas sobre la mesa-. Con quien peleo si solo maricas veo…”. Fueron el comienzo de dos historias de amor, la primera, con el chico que conocí esa misma tarde, se fue desvaneciendo con el tiempo, a la tercera semana cansado de su cuerpo decidí dar por terminada aquella relación, por aquellos días yo llamaba relación a cualquier encuentro afectivo-sexual que durara mas de cuatro horas. Pero mi amor por usted y por su obra maestro Vallejo, no hizo mas que crecer; del “Fuego secreto” de su adolescencia y juventud, regrese a su infancia con “Los días azules” y fui siguiéndole la pista con sus “Caminos a Roma”, “Años de indulgencia” y “Entre fantasmas”.

Después usted, gracias al éxito de “La virgen de los sicarios”, se convirtió en el escritor polémico que esos periodistas mediocres de la mala patria han querido usar y azuzar para aumentar sus índices de sintonía. Sus palabras dejaron de ser mías y del selecto grupo de admiradores tempranos de su obra. Pero yo, maestro, tuve el privilegio de conocerlo mucho antes de que los medios lo convirtieran en “L'enfant terrible” de la literatura colombiana del siglo XX, y por algunos años tuve la fortuna de poseerlo casi en exclusiva, me convertí en su profeta, le leía a mis amigos párrafos enteros de sus obras justo antes o después de llegar de la rumba sabatina, en medio del alcohol, la marihuana y la coca; sus palabras acompañaron mi juventud y usted, maestro Vallejo, fue compañero de nuestros excesos juveniles. No imagina cuantos aguardientes nos tomamos a su salud en aquellos, para nosotros, días felices de finales de los ochentas.

Hoy a usted le dan un nuevo premio, el de la Feria del Libro de Guadalajara, y dice en su infinita modestia que no lo merece; yo le aseguro maestro Vallejo que no solo merece ese y los otros que le han dado, sino todos los que lleguen a partir de ahora y los que llegaran postumamente, por que su obra, muy a su pesar, hace mucho trascendió las montanas de esa Antioquia encerrada entre montañas que se mira el ombligo y se siente grande y de esa Colombia que se cree el centro del universo. Ni Antioquia ni Colombia le perdonan que las haya retratado sin piedad, irrespetando con sus palabras el mundo imaginario en el que viven quienes se creen el cuento de que Colombia es el mejor “vividero” del mundo.

De Santa Anita a la Condesa, su vida ha sido su obra y no hay premio que haga honor suficiente a la magnificencia de su pluma, la lucidez de sus palabras y el ejemplo de su obra.

EJERCICIO DE LA MEMORIA

Dice mi tía que soy un resentido, yo afirmo que tengo memoria y ejerzo mi derecho a revivirla, dice mi tía que mi resentimiento con el país no se justifica y que Colombia es una maravilla, yo le respondo que tal vez Colombia sea una maravilla para ella que tiene la dicha de vivir en una burbuja de cristal, pero que para la mitad de los habitantes de esa mala patria que a duras penas sobreviven en Ciudad Bolívar, las Comunas, Siloé, en los campos inundados o en los semáforos de desplazados, para ellos Colombia solo es la cárcel de sus desgracias y si pudieran dejarían el país como ya lo hemos hecho cuatro millones. Dice mi tía que no debiera hablar mal del país y que debiera sentirme orgulloso de ser colombiano, yo le respondo que yo no hablo mal del país, que Colombia habla mal de si misma y que no puedo sentirme orgulloso de un accidente del destino como es el nacimiento, que de las pocas cosas que puedo sentirme orgulloso son de las que dependen de mi de principio a fin; dice mi tía que si no olvido mi pasado no podré asumir el futuro, yo le respondo que ya tendré tiempo de olvidar cuando el alzheimer se apodere de mi mente y que por ahora me resulta reconfortante no olvidar ni mi pasado ni el pasado del país en el que tuve la mala fortuna de nacer.

Mi pasado esta unido al de Colombia y si el sistema y los medios se empeñan en mantener y sostener la amnesia colectiva, yo reafirmo mi derecho a la memoria, mi derecho a recordar no solo la masacre de Mapiripan si no las otras ya olvidadas que solo parecen recordar las victimas que siguen llorando sus muertos, como si los muertos ajenos fueran menos muertos que los propios. Mapiripan esta de moda ahora por que el estado se ha empeñado en negar su responsabilidad con argucias publicitarias, pero antes y después de Mapiripan tuvimos Bananeras, San José de Apartado, Chengue, Caño Sibao, El Aro, el Nilo, El Tomate, Jamundi, La Rochela, La Mejor Esquina, El Salado, Segovia, Tacueyo, Machuca, Trujillo, Bojaya. Nombres que tal vez a las nuevas generaciones no les digan nada por que por ser nuevas carecen de memoria, pero a mi me dicen todo, me dicen que Colombia es un país que convive con la muerte, que se acostumbra a ella y que perdona a sus asesinos vinculándolos a su sistema económico y social.

Y puestos a recordar para seguir contradiciendo los designios de mi tía, también se me antoja recordar los magnicidios, de eso también esta manchada la historia de Colombia; Jorge Eliécer Gaitan, Jaime Pardo Leal, Luis Carlos Galán, Carlos Pizarro, Bernardo Jaramillo, Álvaro Gómez, Enrique Low Murtra, Rodrigo Lara Bonilla, José Antequera, Héctor Abad Gómez, Jaime Garzón, Carlos Toledo, sin contar los tres mil militantes de la Unión Patriótica; alcaldes y concejales de pequeños pueblos que ni yo con esta memoria resentida logro recordar.

Tal vez mi tía tenga razón, soy un resentido, un resentido histórico que no perdona y no olvida y que hasta el día que la vejez teja de telarañas mi memoria seguiré recordando por que los muertos ajenos me duelen como si fueran propios, que me duelen hoy tanto como me dolieron ayer y que no me cansare de recordar aunque mi tía me llame resentido.

Que curioso que la lengua no tenga un vocablo para describir el olvido voluntario, que falta hacen ciertas palabras que no existen.

TOY STORY

Guillermo, mi tío, era un ser mezquino y miserable cuyo único propósito en la vida era tratar de que quienes estábamos a su alrededor fuéramos tanto o mas miserables que él.

No se si por haber nacido sietemesino, como decía mi abuela, o por los excesos afectivos que esa misma circunstancia generaron de su parte para con él; o por el rencor, bien ganado, que le profesaban sus hermanos y su padre; o por su propia ignorancia o por una combinación de todas aquellas causas; Guillermo nunca pudo crecer, siempre fue el niño mimado de mi abuela y nunca pudo asumir responsabilidades adultas, mi abuela cuido de él hasta cuando la muerte se la llevo a los 99 años y según me cuentan su ultimo deseo fue precisamente el de seguir protegiéndolo después de muerta, por que poco antes de morir le hizo prometer a una de sus hijas que se encargara de su manutención. Que daño enorme le hizo mi abuela a ese pobre pendejo quien hoy en día vive en la miseria sin siquiera tener el valor de acabar con sus días.

Guillermo coleccionaba cosas, cualquier cosa, ya fuera la caja de almendras, ya sin almendras, o frascos vacíos de perfume o desodorante; su alcoba permanecía cerrada con llave las 24 horas del día por que cuando él estaba allí se encerraba a disfrutar de su miserable vida y cuando no estaba se aseguraba de cerrarla con dos o tres cerraduras y un candado para que ni mis abuelos ni yo pudiéramos profanar su sagrado escondite de cajas de almendras y botellas de perfume vacías.

Y lo que no coleccionaba lo guardaba, a mi, por ejemplo, me guardo en su alcoba y es probable que todavía los tenga, los tres únicos juguetes que tuve en mi infancia: un carro de bomberos de pilas cuyo maquinista movía la cabeza lateralmente cada que la sirena sonaba, otro carro también de pilas que en su techo tenia la banda de los Rolling Stones y que tocaban y cantaban alguna melodía mientras avanzaban en cualquier dirección y uno de la policía con una sirena idéntica a la del de bomberos; esos tres carros fueron los únicos juguetes que tuve en mi infancia, obsequios de mi madre antes de morir y Guillermo los guardo con celo hasta que me hice grande. Nunca pude jugar con ellos por que yo era muy niño y podía estropearlos, según él mismo aseguraba, para justificar su arbitrariedad.

En mi primera comunión, ese ridículo ritual católico-caníbal que obliga a los niños a comer el cuerpo y la sangre de cristo para ratificar su pertenencia al absurdo cristiano; una tía me regalo una guitarra que Guillermo también guardo durante muchos años, tantos que nunca pude volver a verla ni mucho menos tocarla, por que alguna vez decidió guardarla en una prendería (casa de empeño) de donde nunca pudo recuperarla.

Todo lo guardaba Guillermo, su alcoba era la caja fuerte de los valores mas preciados de ese hogar en el que lo único que había era carencias, pero él las guardaba tan bien que estoy seguro que hoy por hoy sigue atesorando su pobreza y no solo la mas triste de todas, la de la falta de dinero, si no todas las demás, por que Guillermo fue pobre de afecto, de corazón y de ideas. Pobre de solemnidad. Y sigue y seguirá siéndolo, hoy incluso tiene un hermoso documento que lo acredita como tal, por que en Colombia los pobres, aunque esto también parezca increíble, pueden identificarse como tales con un documento especialmente creado por el estado para ellos, él exhibe orgulloso su carné del SISBEN y de Familias en Acción, como prueba irrefutable del éxito de su miseria y mezquindad.

Pero además de orgulloso y ufano creía de verdad ser bueno con los puños, peleaba con todos y con todas; siempre empezaba con algún cruce de palabras, madrazo va, madrazo viene, y mi abuela, la madre de Guillermo y todos sus contrincantes, escuchaba impávida como entre hermanos se insultaban, mi abuelo que siempre fue un cero a la izquierda en esa casa de locos, de vez en cuando también era victima de las agresiones verbales y físicas del sietemesino, pero no hubo hermano, hermana o sobrino que Guillermo no agrediera. Las unas por putas, los otros por maricas, (y pensar que el único marica verdadero iba a ser yo) pero unas y otros recibían sus insultos; como los perros que marcan su territorio Guillermo no permitía que nada ni nadie se interpusiera entre él y mi abuela, ese Edipo era digno de análisis. Alguna vez se armo de machete para matar a Orlando, uno de sus hermanos, pero el machete era mas grande que él y con lo flaco que era no alcanzo a levantarlo mas arriba de su cintura, Orlando casi se lo hace tragar.

Pero sumado a su aversión a la felicidad ajena, su manía de coleccionarlo y guardarlo todo y sus ínfulas de boxeador, Guillermo además profesaba un odio visceral al trabajo, nunca se le conoció una fuente de ingresos, nunca aporto un centavo a la seguridad social y nunca supo lo que fue tener un jefe. El creció libre y pobre como el viento a la sombra protectora de su madre, hoy debe tener poco menos de 60 años y en su alcoba debe tener todavía guardados los tres carros que mi madre me obsequio antes de morir.

ESPAÑA, LA CRISIS Y MIS AMIGOS

En el camino de regreso a casa después de una visita relámpago a mis amigos españoles escribo esta entrada de mi blog para que las impresiones de su reencuentro no vayan a quedar en el infame olvido del tiempo que todo lo borra.

Madrid y Barcelona no han cambiado, son ciudades que para apreciar sus cambios requieren más de diez años de ausencia que es lo que llevaba yo sin visitar Barcelona y cinco en el caso de Madrid.   Siguen siendo dos hermosas ciudades cuya belleza no se limita a un par de edificios emblemáticos, un parque o una playa. Lo que para mi las hace mas bellas son las personas que allí viven, personas con las que he compartido momentos muy especiales de mi vida y con quienes tuve la oportunidad de volver a compartir.

Álvaro me abrió nuevamente las puertas de su hogar y de su corazón, vive ahora en el tradicional barrio madrileño de “Lavapies” y se ha convertido en un periodista comprometido con la comunidad latina de inmigrantes que lo quiere y lo respeta. Dirige un programa radial matutino y es imposible andar con él por las calles de Madrid sin encontrarse  algún oyente que le saluda y le hace comentarios acerca de la última emisión de “todonoticias”. Me contó de sus días y sus noches y compartió conmigo unos y otras, hablamos de sus proyectos y sus realizaciones, es un hombre feliz con lo que hace, conserva la belleza de su juventud y tiene esperanzas en el futuro.

Miguel y Pierre siguen juntos, en poco tiempo celebrarán su aniversario numero quince, se quieren y se respetan, ahora incluso discuten menos que hace cinco años cuando los había visto por última vez; tienen dos perros, un huerto, cinco gallinas y todas las mañanas desayunan huevos de su granja casera. Miguel trabaja, es profesor de ingles en un colegio, que envidia, le dije, yo haría ese trabajo gratis. Pierre esta en el “paro” (desempleado) , como el 20  % de españoles, pero es seguro que vuelva a conseguir “curro” (trabajo) muy pronto, es un profesional preparado, con basta experiencia laboral y habla 3 idiomas, de hecho después de llevarme al aeropuerto se dirigía a una entrevista de trabajo.

Jorge se hipoteco, cayo en la trampa del sistema bancario y es una mas de las miles de victimas de la “burbuja inmobiliaria”. En España no existe la figura de la “dación en pago”; de tal manera que si compras un inmueble hipotecas literalmente  tu futuro, por que si el inmueble pierde valor, tal como ha ocurrido en los últimos años, tienes que seguir pagando la diferencia entre el valor comercial y el crédito otorgado en caso que decidas devolverle el inmueble al banco.

Eduardo me alegro la tarde del martes con sus impertinencias y sus comentarios acerca de nuestro pasado común, tuve que darle un fuerte abrazo al reencontrarlo después de mas de 10 años de  no vernos para sacarlo de su natural parquedad, él sabe que lo quiero y quiero que lo sepa, fueron dos años viviendo juntos, en Londres y en Barcelona, esa misma Barcelona que ayer caminamos hasta que mi lesionada rodilla nos obligo a detenernos.

Juanita y Jordi se daban un beso mientras me esperaban en la estación de trenes de Sitges, parecían novios después de 13 años de relación, lo primero que hice al verlos fue comentarles mi impresión acerca de ese beso: hacen una hermosa pareja, son el uno para el otro, se merecen mutuamente. Juanita aprendió catalán y hasta lo habla en su trabajo, Jordi sigue contando la historia de Cataluña con su cámara, tienen un perro y un gato, el perro es  un labrador hermoso de nombre Andre, la gata es linda pero a mi no me gustan los gatos, por eso no recuerdo su  nombre. Desde el patio de su casa se ven las estrellas y desde la cocina se percibe  el olor  de sus jardines.  Que alegría sentí al verlos y que lastima no haber podido compartir más con ellos  y con todos mis amigos españoles.

Con todos ellos hablamos de tres asuntos fundamentales. La crisis, la crisis y la crisis. Y es que pareciera ser común denominador, pareciera que no hubiera otro tema de conversación y tal vez no lo había, tal vez sea cierto que ese tema absorbe buena parte de nuestros pensamientos y nuestras energías. Aquellos que tienen la suerte de tener un empleo se lamentan de la reducción de sus ingresos en los últimos años, quienes de manera independiente se buscan la vida como sea, cada día les resulta mas difícil llegar a fin de mes. Y es que en España “la crisis” se ha convertido en un asunto que a todos afecta, en especial a los jóvenes menores de 25 años cuyo índice de desempleo es del 50 % , pero si los jóvenes sufren los adultos no la tienen sencilla tampoco, el paro, como lo llaman en España ha llegado al 20 % , es decir que una de cada cinco personas en edad laboral están desempleadas y esas estadísticas no incluyen los miles de profesionales altamente educados que tienen que malvivir con salarios miserables en trabajos que no tienen nada que ver con las profesiones para las que se prepararon. Todos mis amigos coincidieron en estar indignados, en estar cansados de unos políticos cuyo único propósito parece ser el de mantener los mercados a flote olvidando que su primera obligación es velar por el bienestar de los ciudadanos y no por el bienestar de la banca. Casi todos mis amigos se muestran optimistas ante los cambios que los movimientos ciudadanos de concientización social como el “15M” o “Los indignados” puedan llegar a tener en sus vidas y en la de su país. Yo a todos les manifesté mi escepticismo, e insito en ello. Para que todos podamos participar de las bonanzas económicas y evitar que se repitan estas crisis se requiere una verdadera revolución, no bastan asambleas, ni plantones, ni marchas pacifistas. Las estructuras de poder están tan incrustadas en el sistema que nos gobierna que solo una verdadera revolución podrá arrebatarle el poder a los mercados para dárselo al pueblo, pero esa revolución no se va a dar en el corto plazo, por que los neoliberales han triunfado y han convertido los esfuerzos colectivos en cosa del pasado y si esas hordas de desesperados, desamparados, desterrados, deshabitados, desperanzados llegaran de verdad algún día a ser alternativa de poder, el mismo sistema que los creo se encargaría de eliminarlos.

Pero mis amigos son optimistas, ellos creen que España, Europa y el mundo saldrán de la crisis, no se dan cuenta que esta crisis hace parte del maquiavélico plan neoliberal que pretende ponernos a competir a todos por las migajas que el capitalismo salvaje nos va dejando. ¿No se dan cuenta acaso que ellos, los que se inventaron y mantienen este sistema, siguen disfrutando de los beneficios de esta política? Ahora son más ricos que nunca, ellos en sus yates y sus aviones privados mientras nosotros luchamos contra viento y marea para pagar nuestras hipotecas, nuestros arriendos o nuestra alimentación.

Era imposible no hablar de política con mis amigos españoles pero valió la pena hacerlo, valió la pena montarme en este avión, aguantarme 15 horas de malas películas y peor comida para compartir así fuera unas horas con ellos, valió la pena abrazarlos de nuevo y decirles a mi manera que los quiero, que los extraño y que espero que no sean necesarios otros 10 años para reencontrarnos.

A Pierre y a Miguel, a Juanita y a Jordi, a Alvaro, Jorge y Eduardo; a todos ellos gracias por salir de sus rutinas y compartir conmigo unas horas, por regalarme alegrías y sonrisas y por hacerme sentir que a pesar del tiempo y la distancia nuestra amistad es valiosa y aguantara los próximos diez años de ausencia. 

DE QUE SE RÍE SEÑOR MINISTRO

Se reúnen en Paris la canciller alemana Angela Merkel y el presidente francés Nicolas Sarkozy con el fin de buscar salidas a la crisis que sus jefes los banqueros crearon y que sus electores vienen pagando con “sangre, sudor y lagrimas” parafraseando a Winston Churchill; el símil podría adecuarse si Europa se encontrara en guerra, pero no es así, los que están en guerra contra el pueblo son los poderosos dispuestos a cualquier sacrificio siempre y cuando, claro esta, ese sacrificio tengan que hacerlo los pobres.

Se reúnen pues los gobernantes de Francia y Alemania y en esa reunión pueden definir el destino de millones de ciudadanos de Europa, incluso de aquellos que no pertenecen a los países que los eligieron, pero es que en eso consiste esta globalización en la que los poderosos nos tienen desde hace mas de 30 años; cada día y de manera casi imperceptible se han ido apoderando del estado alejándonos a los ciudadanos de cualquier posibilidad de control sobre los destinos de nuestras vidas, nos citan cada cuatro o seis años a que depositemos el voto que legitimará sus decisiones y como borregos la mitad de pendejos siguen cayendo en el juego del poder. Hace mucho que los gobernantes son simples títeres de la banca y de los intereses económicos, hace mucho los gobernantes dejaron de tener el control de la economía de sus países por que ese control pertenece ahora a los grandes conglomerados económicos y con la reunión de hoy los títeres de la banca Merkel y Sarkozy pretenden en sus propias palabras: "Crear un real y verdadero gobierno económico sobre los 17 países que comparten la zona euro" y abogan por la creación de mecanismos constitucionales que pongan limites a la deuda publica y obligaciones de pago a la ya existente para calmar los mercados. Una vez mas los mercados son mas importantes que la gente y de nuevo estos títeres de la banca europea quieren hacernos creer que esto lo hacen en beneficio de los ciudadanos y no de los bancos.

El Euro y la zona Euro con su unión monetaria fue el aporte de la banca Europea a la globalización de la economía. Cuando los ciudadanos europeos, motivados por sus políticos corruptos, aceptaron dejar el control de su vida económica depositándola en el Banco Central Europeo, perdieron la posibilidad de dirigir su propio destino, por que ese organismo no es mas que la burocracia del poder de los bancos centrales estatales que se convirtieron de la noche a la mañana en simples mandaderos de la banca privada que es la que normalmente elige o al menos consiente en la dirigencia de uno y otro. El BCE tiene en la actualidad el control casi absoluto de la economía en la Unión Europea, lo que pretenden Sarkozy y Merkel es darle más poder al BCE o crear otro organismo supranacional, que alimentaría más burocracia y que acabaría con el poquísimo margen de maniobra que hoy tienen los gobiernos. Seria pues renunciar por completo al control social de la economía para dejarlo a merced de los banqueros. Esta absurda idea consiste en darle mas poder a los causantes de la crisis, es dejar en sus manos la política económica de los estados miembros de la Unión Europea, Creando una burocracia todavía mas alejada de los ciudadanos, que dictará normas que generarán mas beneficios a la banca. Es poner al ratón a vigilar el queso.

Pero como no les basta con proponerlo pretenderán incluirlo, como ya lo hicieron con tantos otros documentos similares, mediante tratados internacionales en las constituciones locales, que al ser aprobados por los parlamentos, tendrán fuerza constitucional, legitimando el golpe de estado mas sutil de la historia moderna, pasamos de constituciones políticas en las que el poder emana del pueblo, al poder de la banca incluido en las cartas fundamentales de los estados. Es la revolución capitalista del poder en manos de los banqueros.

No es solo en Europa, lo mismo ocurrió en Indonesia con el primer experimento neoliberal bajo la dictadura de Suharto, y en Chile que aprovecho otra dictadura, la de Pinochet, para poner el estado al servicio de la banca, y en Colombia en donde la nueva constitución política de 1991 instauro la independencia del banco central so pretexto de hacer del manejo económico una política de estado no sujeta a los intereses de los gobernantes. Solo hay que mirar el mapa para darnos cuenta que el control de la economía y por ende el control de nuestras vidas esta hoy en manos de entes creados con ese propósito, sin ninguna sujeción al control de la sociedad y siempre velando por los intereses de los ricos y poderosos; mientras tanto el pueblo ignorante sigue pagando con sangre los lujos y los súper egos de los millonarios y esta crisis de ahora es solo una mas de las muchas que ese sistema inmoral ha generado y seguirá generando a lo largo de nuestra historia. Hoy es Grecia, ayer fueron Irlanda, Argentina, México y Corea; mañana serán Australia, Brasil o Malasia; al final siempre habrá una masa enorme de perdedores y unos pocos ganadores que curiosamente casi siempre son los mismos.

Con el argumento seudo-científico de que la economía debe estar en manos de los técnicos nos fueron introduciendo poco a poco la idea de que nosotros los ciudadanos no sabemos ni tenemos nada que hacer al respecto, los gobernantes que elegimos a lo sumo pueden pronunciarse sobre temas económicos y el margen de maniobra de ellos es cada vez mas reducido, todo por la supuesta estabilidad del sistema; pero resulta que el sistema no es estable, de hecho es altamente inestable y esta globalización neoliberal nos ha convertido en esclavos del mercado pendientes de las bolsas de valores a riesgo de perderlo todo si un día Nueva York o Londres tienden a la baja como eufemisticamente se refieren en los medios a las bolsas de estas ciudades.

En un mundo de valores invertidos resultan mas importantes los vaivenes de las bolsas de valores bursátiles y el divorcio de cualquier pareja de pendejos que haya salido mas de 10 minutos en las pantallas de un televisor, que la hambruna en Somalia. Y claro, esta nueva propuesta pasará inadvertida para la gente, que estará pendiente del "reality" del momento, mientras Angela Merkel y Nicolas Sarkozy ríen ante las cámaras lo cual me hace recordar el hermoso poema de Mario Benedetti; "Sere Curioso"

SERE CURIOSO

(De que se ríe señor ministro)

En una exacta
foto del diario
señor ministro
del imposible

vi en pleno gozo
y en plena euforia
y en plena risa
su rostro simple

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

de su ventana
se ve la playa
pero se ignoran
los cantegriles

tienen sus hijos
ojos de mando
pero otros tienen
mirada triste

aquí en la calle
suceden cosas
que ni siquiera
pueden decirse

los estudiantes
y los obreros
ponen los puntos
sobre las íes

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

usté conoce
mejor que nadie
la ley amarga
de estos países

ustedes duros
con nuestra gente
por qué con otros
son tan serviles

cómo traicionan
el patrimonio
mientras el gringo
nos cobra el triple

cómo traicionan
usté y los otros
los adulones
y los seniles

por eso digo
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe

aquí en la calle
sus guardias matan
y los que mueren
son gente humilde

y los que quedan
llorando de rabia
seguro piensan
en el desquite

allá en la celda
sus hombres hacen
sufrir al hombre
y eso no sirve

después de todo
usté es el palo
mayor de un barco
que se va a pique

seré curioso
señor ministro
de qué se ríe
de qué se ríe.

Y acá esta el mismo poema musicalizado por Alberto Favero en la voz de Soledad Bravo en concierto en 1972:

http://www.cuandocalientaelsol.net/foro/viewtopic.php?f=127&t=15363

Y acá están los enlaces a la noticia que da origen a esta entrada del blog:

En ingles

http://www.latimes.com/news/nationworld/world/la-fg-sarkozy-merkel-20110817,0,7612680.story

En Español

http://www.elpais.com/articulo/economia/Merkel/Sarkozy/lanzan/Gobierno/economico/salvar/euro/elpepieco/20110817elpepieco_1/Tes

http://www.portafolio.co/internacional/sarkozy-y-merkel-proponen-instaurar-un-gobierno-economico

PRESUNCIÓN DE RESPONSABILIDAD COMPARTIDA O EL COMUNISMO DE LAS COMPAÑÍAS DE SEGUROS

49.897 Km. según la aguja del kilometraje de mi carro, mi lujo clase mediero y que obviamente no he terminado de pagar, mi antojo previo a mi cumpleaños numero cuarenta. Pasaron casi 4 años antes de tener mi primer accidente y claro, como buen ser humano que se cree buen conductor tengo que decir que ME estrellaron.. y anoto "me" en mayúsculas por que nunca mejor dicho.

Un simple cruce a la derecha, mi carro detenido esperando vía para hacerlo y dos carros se estrellan y de costado uno de ellos se desplaza en dirección hacia el mío dándole un golpe sin mayores consecuencias a mi carro.

No quisiera tener que usar los estereotipos pero desde que vi a la mujer china tratando de hacer ese cruce, en ese instante supe que se iba a estrellar con el carro que venia en dirección oeste-este. El carro de la mujer china perdida total, el del señor que la estrello perdida total. Pero yo, el que debiera ser el menos afectado he resultado siendo el mas perjudicado. En primer lugar y aunque parezca increíble dado el hecho de que no sufrí ninguna herida, y que pude encender nuevamente mi carro y regresar a mi casa; tengo síndrome de estrés post traumático, o mejor aun, síndrome de estrés pre-reclamo a la compañía de seguros. Después de ver el accidente, después de anticiparlo e incluso de comentarle a la persona que iba a mi lado: "se van a estrellar". Luego de las sirenas, las ambulancias, los bomberos, la policía; acá todos llegan en cuestión de minutos al lugar de un accidente. Los bomberos sacan a la señora del carro, la ambulancia se la lleva al hospital más cercano y la policía se queda para hacer los trámites relacionados con el papeleo propio del incidente. Yo miro mi carro, aparentemente no tiene un gran daño, sin embargo por simple que parezca y a pesar de que no tuve realmente nada que ver con el accidente y que a mi carro solo le dieron de carambola, yo lleve la peor parte.

Como es esto posible ? resulta que con este asunto de los seguros hay una figura jurídica que opera en este país y se llama de la "presunción de responsabilidad compartida" , es decir, se presume que en un accidente todas las partes involucradas son responsables por partes iguales, supongo que fue una maravillosa formula que se inventaron las compañías de seguros para distribuir equitativamente entre ellas los costos relacionados con los accidentes automovilísticos, y después dicen que el comunismo no existe en el sistema capitalista, claro que existe, existe cuando se trata de beneficiar a las empresas, cuando un banco esta a punto de quebrar llega el estado a salvarlo con el argumento de salvar la economía, la nacionalización de las perdidas y la privatización de las utilidades. Pues bueno, en esto de los seguros la figura comunista aplica perfectamente para beneficio de las compañías de seguros, pero obviamente en detrimento de los intereses de las personas, como siempre la parte débil de cualquier proceso administrativo o judicial. Yo no tengo nada que ver con el accidente, yo estaba en una esquina, dos carros se estrellan, uno de ellos por inercia termina estrellándose además contra el mío, a mi carro no le pasa casi nada y sin embargo yo también soy responsable por que una ley inventada para beneficio de las compañías de seguros lo dice? Claro me dirán que puedo interponer los recursos legales, que puedo llevar a corte el caso y argumentar que yo no tuve nada que ver y tratar en un juicio de demostrar mi punto; pero quien se va a poner en la tarea de hacerlo? Para las compañías de seguros involucradas hubo tres carros en el accidente, ponen los costos de los arreglos de los tres carros en una sola canasta y se dividen entre las tres los gastos. Costo de la reparación del carro de la señora china, pérdida total, valor $25.000 dólares. Costo de la reparación del carro del señor que estrello a la señora $10.000 dólares, el señor se compra un carro mejor que el que tenia y termina ganado. Costo de la reparación de mi carro: $1.000 dólares. Pero yo, que no tuve nada que ver con el accidente en cuestión, voy a tener que pagar entre un 30% y un 50 % mas de prima de seguro, es decir unos $2.000 dólares mas al año por el seguro de mi carro y así por los próximos 5 o 10 años y en mi expediente quedo como si hubiese tenido un accidente y que hubiese sido responsable del mismo. En última instancia el mas perjudicado con este accidente en el que no tuve nada que ver fui yo. A la señora china que tuvo la culpa de todo este asunto le dan un carro nuevo, al señor que la estrello le dan un carro mejor que el que tenia y yo.. carajo.. Yo que estaba en la esquina esperando a hacer mi cruce a la derecha y que no tuve nada que ver termino pagando unos 2.000 dólares mas por año en mi prima de seguro.

Y si no reporto el accidente a la compañía de seguros? No es necesario que yo lo haga, ellos se enterarán por que en el reporte del accidente que emite la policía están los datos de mi póliza. Pareciera que hasta la policía trabajara para las compañías de seguros, es increíble pero lo primero que me pidió el policía que llego al lugar de los hechos fue precisamente mi póliza de seguros.

Este tipo de comunismo definitivamente no me gusta.

SIQUIERA TE MORISTE JULIAN

Mi muy querido Julián, han pasado ya 10 años de tu muerte y quiero decirte que no te has perdido de mucho, el mundo sigue siendo la misma mierda que dejaste, y la mayoría de quienes fueran tus amigos de aquellos días probablemente ni te recuerdan, todos aquellos que un día fueron tus compañeros de clase ya se habrán graduado, algunos habrán traicionado sus ideas y se habrán vendido al mejor postor, como las prostitutas intelectuales que suelen ser los profesionales egresados de las fabricas de engranajes de las estructuras de poder; otros, los menos, habrán buscado conciliar sus ideales con la realidad del mercado laboral y se habrán ido de bruces con un mundo inhóspito para las nuevas ideas, seguramente estarán tratando de sobrevivir con las migajas que el sistema les deja a quienes no se acoplan a el. ¿Tu a cual de los dos grupos hubieras pertenecido? ¿Habrías vendido tu inteligencia? ¿La habrías usado para ser feliz como siempre lo fuiste en tu corta pero intensa vida? ¿Te habrías graduado? yo siempre pensé que una inteligencia como la tuya solo podía desarrollarse fuera de la academia, tu no necesitabas ir a la Universidad para aprender Julián, tu a tus 20 años ya eras un sabio, un sabio joven que supo morir a tiempo.

¿Te acuerdas cuando después de fumarnos nuestro "bareto" de las diez veíamos "South Park" y sosteníamos prolongadas discusiones filosóficas en medio de la traba acerca de la ética y su influencia en la cultura popular? te pensé mucho hace algunos años cuando leí un par de libros que analizaban "South Park" y "los Simpsons" desde la perspectiva de los grandes maestros de la filosofía, estoy seguro que contigo hubiera podido discutir sus teorías, pero ya no estas Julián y nadie ha podido llenar tu lugar, ya nadie se interesa por esas tonterías que tu y yo considerábamos importantes; con decirte que Colombia, ese país que amabas y al cual regresaste convencido, en tu inocente juventud, que podrías mejorar con tu inteligencia y del que asegurabas que no podía caer mas bajo en su flexibilidad moral, eligió un personaje nefasto que estuvo en el poder durante ocho años y que convirtió la administración publica en un nefasto carrusel de corrupción que aunque te parezca increíble supero los ya de por si corruptos gobiernos que te tocaron en tu corta existencia.

Las guerras alrededor del mundo se multiplicaron y los muertos, los huérfanos y las viudas siguen contándose por miles a pesar del famoso Fukuyama que aseguraba el fin de la historia. En esto no pudimos ponernos de acuerdo Julián, tu asegurabas que el fin de la guerra fría era el principio del fin de las guerras en el mundo y yo te decía que eso no iba a ocurrir, que los poderosos necesitan guerras para mantener al pueblo asustado y dispuesto al sacrificio en nombre de esa etérea figura llamada nación, lamento decirte Julián que en eso, y solo en eso, no llegaste a tener razón.

Nuestra amada Mercedes se fue con su música a otra parte, tal vez, si tu o yo hubiéramos creído en el mas allá, podría decir que Merceditas esta arrullándote mientras canta a tu oído "Duerme negrito", pero no es así Julián, Merceditas se murió y con ella se fueron también Mario Benedetti y sus "poemas de la ofensa", su "Inventario" y su "táctica y estrategia" que leíamos juntos cuando algún mal amor nos abandonaba.

El sida, la enfermedad que te consumió en menos de una semana, ya dejo de ser mortal, hoy de eso solo mueren los pobres, pero gracias a los enfermos las multinacionales farmacéuticas siguen llenando sus arcas y la vacuna no es una prioridad ni para ellos ni para los gobiernos que ayudan a elegir con sus donaciones millonarias, otra de las muchas formas de corrupción de las que tu y yo algún día hablamos.

Yo sigo vivo, ya sabes que muy a mi pesar y casi siempre contra mi voluntad, pero sigo vivo; a veces escribo cuando me canso de leer, jamás publique nada y jamás publicare nada, no soy tan buen escritor como tu decías. Aumente diez kilos, a razón de un kilo por año desde tu partida, y si la tendencia no se revierte cuando llegue a los 50 tendré 20 kilos y 20 años mas que los que tenia cuando me conociste. Vivo en Toronto, una ciudad tan interesante como Tunja pero con festival de cine y una temporada de opera. Recuerdo que nos preguntábamos por que habíamos regresado a Colombia; tu de Copenhague y yo de Barcelona y tanto tú como yo no encontrábamos respuesta capaz de explicar el sinsentido de nuestra decisión; pues bien, en esto tenías razón, hubiera sido mejor no regresar para no tener que volver a irnos. Tu ya te fuiste del todo, yo sigo yéndome todos los días a pesar de llevar ocho años por fuera y casi siempre dudo de mi elección para este exilio, sigo, como podrás deducir, sin encontrar mi lugar en el mundo, tal vez solo a tu lado pueda sentirme a gusto.

Siquiera te moriste Julián, al final no te has perdido de nada, el mundo sigue siendo una mierda y tu inteligencia nada hubiera cambiado, el mundo no te merecía.

DE ROBOS Y CUMPLEAÑOS

DE ROBOS

Las sociedades con enormes desigualdades y salarios miserables suelen ser caldo de cultivo para que las personas que en circunstancias normales de convivencia ciudadana no lo harían, se dediquen ya sea profesional u ocasionalmente al hurto de bienes.

Hace un par de días fui victima nuevamente de un robo. Llegando a Lima en la bodega de equipajes del aeropuerto abrieron mis maletas y sustrajeron una "notebook" que ni siquiera había desempacado y que pretendía reemplazar la que ahora uso para escribir en mi blog, y que había considerado mi auto-regalo de cumpleaños anticipado y un "gadget" (apple tv) que un amigo me había encargado. El valor de lo robado supera los $500 Dolares y no se si lo que mas duele es el valor o la sensación de impotencia que se apodera posteriormente de quien ve violentada su propiedad.

Ahora entiendo por que algunos pasajeros envuelven sus maletas en un plástico que dificulta la labor de los ladrones de los aeropuertos del tercer mundo. Pero el análisis posterior que un comunista-anarquista consiente como yo puede hacer de lo acontecido es que los ladrones de este tipo solo pueden ser el producto de una sociedad cuyas grandes desigualdades se amparan en la necesidad de mantener salarios de hambre al personal de servicios. Cuanto le pagaran a un cargador de maletas en el aeropuerto de Lima ? sera que su salario mensual compensa el valor del riesgo de robar mercancías de las maletas que descarga ? dudo que el grupo de personas que tuvieron que participar en el hurto de mis bienes supere en ingresos legales mensuales el valor de los sustraído. Es probable que ninguno de ellos gane mas de $ 300 dolares al mes. Al final no puedo juzgarlos a ellos, son tan victimas como yo, ellos son victimas de un sistema que los mantiene con salarios miserables que pocas veces les alcanzan para algo mas que la mas miserable de las subsistencias. Y yo soy victima de mi propia estupidez primermundista que cree erróneamente que el mundo es igual a su lugar de residencia. Solo espero que el "notebook" que el empleado del aeropuerto de Lima me robo le sirva a sus hijos para que lo use en su educación y ojala de esa manera yo haya puesto mi granito de arena involuntario en el desarrollo profesional de una persona para que le ayude a su familia a salir de la espiral de pobreza y miseria a la que sus amos le han condenado.

Y CUMPLEAÑOS

Hoy cumplo cuarenta y tres años, una cifra intrascendente, si cumpliera treinta podría escribir de la crisis de la edad adulta, o en el caso que fueran cuarenta citaría autores que hablan de la crisis de la madurez, pero cuarenta y tres es una cifra de la que no se puede escribir mucho. Tampoco son cuarenta y cinco, cuando ya empieza uno a precipitarse al punto de no retorno de la vejez anticipada de los cincuenta.

Precisamente ayer confesé mi edad real, yo que suelo quitarme cinco años para quienes apenas empiezan a conocerme con el objetivo de no asustarlos con la enorme diferencia de edad teniendo en cuenta que me siguen gustando los chicos no mayores de 25. Ayer a uno de esos chicos que por gusto o necesidad deciden aceptar los requerimientos afectivo-sexuales de los hombres mayores decidí confesarle que hoy cumpliria cuarenta y tres, y me respondio lo que para el tal vez era un halago, pero que para mi fue como una puñalada en mi ego: "Te conservas muy bien" y yo le respondí, "claro; como los dinosaurios"; y es que en ultima instancia en eso se va convirtiendo uno con el paso de los años; en un dinosaurio.

Pero que haré cuando los cinco años que suelo quitarme no sean suficientes para que la diferencia de edad con el objeto de mi deseo afectivo-sexual no sea suficiente ? Hoy por ejemplo tendría que decir que estoy cumpliendo treinta y ocho. Pero cuando llegue a los cuarenta y cinco ya habré llegado a los cuarenta en las flexibles matemáticas que me he inventado para mantenerme vigente. Que haré cuando los cinco años que me quito no sean suficientes ? quitarme diez ? Necesitare empezar a comprar cremas anti envejecimiento ? (he visto los resultados en algunas personas y creo que no les hacen mucho efecto) ahorrar para la cirugía estética que me devuelva a la edad que quiero tener ? O simplemente retirarme del juego de la conquista afectivo-sexual y conformarme con el placer onanista del recuerdo y la contemplación.

Yo no quería llegar a los treinta y aquí sigo mi camino irreversible a los cincuenta. Los griegos decían que los elegidos de los dioses mueren jóvenes, es evidente que de mi los dioses se olvidaron hace al menos 20 años.

LA FARSA DEMOCRATICA

La farsa de la democracia cumplirá su cita una vez más y los que todavía creen en ella se contagiarán de la emoción que los medios intentan imprimirle. En todos aquellos sitios en donde se celebran elecciones las clases dirigentes mantienen la farsa de la democracia solo para su beneficio, distraen a la gente con discusiones morales que tocan la sensibilidad emocional de los electores, pero de los temas realmente importantes que nos afectan de manera individual y colectiva nos excluyen para luego decirnos que ellos han sido elegidos para decidir por nosotros y por lo tanto nadie puede cuestionar la legitimidad de sus decisiones. Dentro de 4 o 6 años habrá otras elecciones y nos dejarán elegir nuevamente a nuestros verdugos, en eso consiste la democracia para ellos; en la legitimación de su poder mediante el voto .

A veces, en un ejercicio de política-ficción, intento pensar en alternativas a la farsa de la democracia y se me ocurre que lo primero que habría que hacer es eliminar los partidos políticos. Pareciera absurdo que se pudiera desarrollar la política sin partidos políticos, pero la realidad es que los partidos políticos y sus políticos profesionales son los culpables de la apatía ciudadana ante la cosa publica. Han complicado el manejo de la administración publica y lo han hecho incomprensible y tedioso para que la gran mayoría de personas resulten excluidas intelectualmente del desarrollo y control del estado. Los políticos profesionales son una lacra social que vive para perpetuarse en el poder y para administrar para su beneficio y el de sus aliados el dinero recaudado de los impuestos. Nos engañan con discusiones absurdas en las que el ágora ha sido reemplazada por las pantallas, pero en realidad lo único que les importa es mantenerse en el poder. Siguiendo con mi ejercicio de política-ficción pienso en gobiernos del pueblo y para el pueblo en los que los gobernantes lo fueren por periodos no renovables y cuyos miembros pudieran ser elegidos y sorteados por grupos y en estructuras piramidales. Un hombre un voto para todas las decisiones trascendentales del estado y unos administradores de esas decisiones que reemplazarían a los políticos tradicionales y cuyo mandato estaría limitado en el tiempo.

En ultima instancia, ¿que es lo mas importante para el estado y sus asociados? La respuesta es mas simple de lo que parece: El dinero; de como se recauda y como se gasta. Y es precisamente de eso de lo que estamos excluidos los ciudadanos ¿Que tan complicado podría ser para un grupo social establecer sus fuentes de financiación y la forma en que el dinero debe gastarse? ¿Que tal si pudiéramos educar a la sociedad para que cualquiera pudiera entender el funcionamiento del estado y de esta manera pudiera participar concientemente en las decisiones que le atañen? en vez de representantes podríamos decidir nosotros mismos y que los administradores se encargaran de recaudar e invertir lo recaudado de la forma en que nosotros mismos decidamos, no como ocurre ahora que los políticos deciden de manera inconsulta por que creen que la farsa electoral los autoriza a hacerlo.

Para las elecciones en Canadá al igual que las ultimas celebradas en Colombia he decidido no votar, abstencionismo militante lo he llamado. Ningún político o partido merece mi voto. ¿Por que entonces debo molestarme en ir a las urnas para legitimar su poder? después de mucho criticar a los apáticos que se abstenían de votar hoy he decidido unirme a ellos. Y si tuviera la obligación de votar como ocurre en Perú (la abstención allí se castiga con una multa) lo haría en blanco o anularía mi voto. Desafortunadamente no existe ningún estado que le de valor al voto en blanco, al voto nulo, o a la abstención. No conozco un solo caso en el que los partidarios de estas posiciones políticas hayan sido invitados a exponer sus ideas en los medios masivos de desinformación en época electoral. Que pasaría si el voto en blanco, nulo o la abstención pudieran cambiar la distribución de un parlamento ? o la composición de un gobierno ? No existen estados que le den valor a estas manifestaciones políticas por la simple razón que a los políticos profesionales, solo les interesa perpetuarse en el poder y si le dieran valor al voto en blanco descubrirían que la legitimidad que emana de nuestros votos no existe cuando la gran mayoría de los asociados decide excluirlos a ellos de sus preferencias. Jose Saramago en su obra "Ensayo sobre la lucidez" hace un ejercicio de política-ficción en el que el voto en blanco se convierte en protagonista del desarrollo y la administración de un pueblo. Es una lastima que la política-ficción solo resulte atractiva a nivel académico pero imposible de llevar a la practica por que el hombre parece condenado a vivir de rodillas ante sus verdugos ya sea por comodidad, por pereza, por miedo o por ignorancia.

DE VEZ EN CUANDO LA VIDA NOS BESA EN LA BOCA

“De vez en cuando la vida nos besa en la boca”, así empieza una mítica canción de Joan Manuel Serrat, el catalán mas americano, o mejor, mas hispanoamericano que ha dado esa Cataluña que por identificarse a si misma se ha cerrado al mundo. Como si para reafirmar su existencia fuera necesario aborrecer del idioma que les hace universales. Pero no es de Serrat, ni de Cataluña, ni siquiera del nacionalismo, de lo que voy a escribir hoy, aunque mi relación con Serrat, con Cataluña y con los nacionalismos daría cada uno para al menos dos entradas de este blog. No, nada de eso, hoy he decidido escribir acerca de la felicidad y del efímero placer que a veces la vida nos regala cuando decide besarnos en la boca.

Una prueba mas de mi rápido envejecimiento es que entre ayer y hoy he experimentado dos placeres sin erecciones, ni orgasmos; dos placeres que la vida nos obsequia a quienes tuvimos la fortuna y la desgracia de encontrar en las letras o en las artes algo de ese placer que antes nos deparaban los cuerpos de nuestros amantes.

Ayer, después de mucho tiempo pude volver a ver una buena película, y hoy después de mucho mas tiempo termine de leer una maravillosa novela.

“Plan B”, del director argentino Marco Berger es una extraordinaria película; bien contada, bien dirigida y bien actuada, no le sobra ni le falta nada, es una película de bajo presupuesto, hecha con las uñas como ocurre con el verdadero cine independiente que se produce en los alrededores de un Hollywood cada día mas pobre a pesar de los millones que se gastan para decorar su falta de talento; es la historia de un amor imposible, de un amor que nace de una idea absurda y que es contada por su protagonista en primera persona. El director nos lleva de la mano, y de manera magistral, por los recovecos del alma; dos seres que sin pensarlo, y casi sin proponérselo, navegan en las tempestuosas aguas del amor haciéndonos testigos de su inusual romance. Esta película como tantas otras pequeñas joyas que se encuentran en el cine independiente de seguro no llegara a las grandes salas pero aunque sea como arar en el desierto quiero agradecer a todo el elenco de “Plan B”, por que me dieron uno de los placeres de los que quería escribir hoy.

Siguiendo con el cine, no es casual que el mismo día que vi “Plan B” haya visto esas dos peliculitas de Hollywood que amenazan con llevarse los premios “Oscar” de 2011, me refiero a “Black Swan” y “The King Speach”, la primera una típica película de esas que exaltan el valor de la lucha individual por superar barreras y triunfar en la vida, muy al estilo de los valores que sostienen este sistema egoísta en el que cada cual tira por su lado en esa continua lucha de todos contra todos y del sálvese quien pueda a la que nos hemos acostumbrado como si no hubiera otro escenario posible y “The King Speach” cuyas excelentes actuaciones no logran salvarla de sus falencias narrativas, eso sin contar con el hecho de que resulta evidente que hay un esfuerzo enorme por parte del sistema por que los simples mortales nos creamos el cuento de que los monarcas son seres humanos iguales a nosotros con defectos y virtudes, cuando la verdad es que en lo único que podemos ser iguales reyes y plebeyos es en el numero de cromosomas, por que sus vidas y las nuestras nunca podrán equipararse a pesar de que Hollywood insista en mostrarnos su sufrimiento humano cuando gracias a la gran pantalla nos cuentan un pedacito de sus vidas. Muy pronto veremos alguna superproducción acerca del gran amor del príncipe Carlos por Camila Parker tratando de reivindicarlo con la historia para ganarse nuevamente el corazón de los plebeyos cuya estupidez sabe ser explotada por quienes escriben la historia y quienes la llevan al cine para asimilación de las masas.

Pero como suele ocurrirme, me desvié del tema, iba a escribir acerca de la felicidad que a veces la vida nos da y que en este caso fueron una película y un libro, de la película ya escribí, ahora lo haré acerca del libro.

Después de mas de 10 años ayer decidí volver a leer a Mario Vargas Llosa. Sus ideas políticas cada día mas cerca de la extrema derecha, aunque el las llama de centro, me habían alejado de su prosa, yo sabía que me perdía de algo, pero al igual que con los amigos llega un día en que a nuestros autores preferidos no les perdonamos su traición al volverse dignos representantes de una derecha recalcitrante que gobierna nuestras vidas y nuestros intereses. “Travesuras de la niña mala” llego a mis manos casi por error, en una visita a la biblioteca publica de Toronto pasé por la sección en español, como llaman a esos tres estantes y poco menos de 200 libros y entre recetas de cocina y manuales de autoayuda me encontré con esta novela y recordé que en los orígenes de mi amor por la literatura, Mario Vargas Llosa había sido uno de mis primeros amores; “La tía Julia y el escribidor”, “Pantaleón y las visitadoras” y luego “La ciudad y los perros” que leí mientras prestaba el servicio militar y cuya lectura me acarreo una reprimenda de parte de un sargento que me dijo que ese tipo de literatura no estaba permitido en el batallón, que de hecho, la literatura no estaba permitida en el batallón, a no ser que fueran las narraciones de las epopeyas del ejercito libertador de Simón Bolívar. Menos mal el mencionado sargento, nunca descubrió una edición de bolsillo y editada de “El capital” de Carlos Marx que un amigo de la Juventud Comunista me había obsequiado poco antes de mi ingreso a las filas del glorioso e inepto ejercito colombiano; si el sargento hubiese encontrado esta subversiva obra, mínimo me hubieran juzgado por traición a la patria.

Lo último que había leído de Mario Vargas Llosa, y gracias a la generosidad de un buen amigo, de esos que se toman la molestia de escrutar en nuestro pasado para comprarnos el regalo perfecto, había sido “los cuadernos de don Rigoberto”, hace poco mas de 10 años. Enemistado como estaba con Mario Vargas Llosa hoy lo he perdonado, hoy me he reconciliado con éste autor y haré a un lado sus retardatarias convicciones políticas de Marques del tercer mundo para volver a leerlo y alabarlo, porque al final sus desafortunadas opiniones políticas no le restan valor a sus extraordinarias novelas.

“Travesuras de la niña mala” es una obra maestra, una historia de amor enfermizo de un hombre capaz de sufrir lo indecible por tener a su lado a la única mujer que le devuelve las ganas de vivir, el único ser con el que el puede entregarse sin contemplaciones a los placeres de la carne. Ricardo, vaya coincidencia, el co-protagonista de esta novela, es incapaz de deshacerse de un mal amor: Otilia. La niña mala, ella es una sociopata capaz de las mayores bajezas con tal de lograr sus objetivos. El amor, el dolor, el sufrimiento y la pasión se confunden en la prosa maravillosa de Mario Vargas Llosa para regalarme con sus letras el segundo placer del que quería escribir hoy.

“De Vez en cuando la vida nos besa en la boca”, hoy a mi me beso gracias a la magia de las palabras y de la pantalla, gracias a Marco Berger y a Mario Vargas Llosa, gracias a “Plan B” y a “Travesuras de la niña mala”.

EL TIEMPO, LA DISTANCIA Y LA AMISTAD

Don't believe your friends when they ask you to be honest with them. All they really want is to be maintained in the good opinion they have of themselves (Albert Camus)

How can sincerity be a condition of friendship? A taste for truth at any cost is a passion which spares nothing. (Albert Camus)

Si esta memoria traicionera no me falla, fue también Albert Camus quien en alguna de sus obras se expreso acerca de la amistad en los siguientes términos: “El hombre hace amigos hasta los 30 y en aquel momento de su vida se limita a perder la menor cantidad posible y a conservar los pocos que le van quedando”

Parafraseando a Camus yo suelo decir que tengo más amigos muertos que vivos y si Camus tenía razón es altamente probable que un día ya ni siquiera me queden los amigos muertos.

Cuando estaba en la secundaria creía, como cualquier adolescente, que los amigos del colegio serían para toda la vida, que aquellas personas con las que compartimos nuestro transito de la niñez a la adultez iban a estar con nosotros por siempre, claro que cuando un adolescente dice toda la vida no sabe que se refiere a toda su vida adolescente, que la etapa adulta requiere otro tipo de amigos y que al igual que aquellos, algún día serán solo un recuerdo mas.

La amistad y la forma en que la entendemos cambia con el paso de los años, tal vez de la misma forma y con la misma velocidad con que nos vamos dando cuenta que al final nuestros amigos son simples compañeros de circunstancias con quienes tenemos encuentros y desencuentros y que con muy pocas excepciones al llegar a la vejez harán parte inevitable de los recuerdos borrosos que nos dejarán los años y en algunos casos, por obra del alzheimer, tal vez ni siquiera en la memoria podamos encontrarles.

Mucho antes de que “Teatron” se convirtiera en la discoteca mas grande de Bogota y probablemente una de las mas grandes del mundo, las mejores fiestas de la ciudad se desarrollaban en Chapinero, justo detrás de la iglesia de Lourdes en la carrera décima numero sesenta y tres veintiocho, apartamento 201. Allí los amigos eran incontables; altos y bajos; blancos, indios, mestizos y negros; diplomáticos, magistrados, obreros y mensajeros; adolescentes imberbes y adultos mayores como ahora se le dice a los ancianos, todos ellos eran los amigos de la rumba, los que siempre estaban dispuestos a recibir mi hospitalidad, algunos incluso tenían la decencia de llamar a agradecer después de la rumba, pero la mayoría desaparecía hasta la siguiente rumba que solía presentarse una o dos semanas después, para dolor de nuestros vecinos que sufrieron nuestra juventud e intentaron por todos los medios callar nuestra alegría. En esa casa de locos se perdieron cientos de virginidades en los términos que Raul Gomez Jattin describía en su poema: “Un Probable Constantin Kavafis a los 19” como la asistencia a tres ceremonias peligrosas: el amor entre hombres, fumar marihuana y escribir poemas.

Pero los amigos de aquellos días fueron desapareciendo a la misma velocidad en que las alegrías de las rumbas interminables fueron reemplazadas por las tristezas de los amores no correspondidos.

Han pasado casi veinte años y los amigos de antes se redujeron a 120 contactos de los que a veces me entero gracias al Facebook y de quienes no espero mas que algún comentario amable en mi muro, a eso hemos llegado gracias al Internet, esa herramienta para sentirnos menos solos en este siglo XXI que nos agobia con amistades virtuales pero nos deja huérfanos de compañía real.

El antropólogo ingles Robin Dunbar, y de alli que su teoría haya sido bautizada como el “numero Dunbar”, fue el primero en referirse a un limite establecido por nuestra corteza cerebral para las relaciones de amistad, dicho limite se fijó en un promedio de 150 personas, por encima de ese numero resulta imposible para el cerebro identificar a las personas con las que interactuamos y esto incluye amigos, compañeros de trabajo y familiares. Haga la prueba, intente recordar el nombre de 150 personas con las que usted realmente tiene algún contacto y se dará cuenta que difícilmente llegara a esa cifra, no recurra a su lista de amigos del facebook; el cerebro no tiene un listado ordenado alfabéticamente, el cerebro le ayudara a identificar quienes son en realidad esas personas.

Hoy intenté hacer la prueba y a pesar de que en el Facebook tengo 130 contactos, tal vez no lleguen a 20 los que de verdad importan y es probable que de esos 20 tal vez menos de 5 realmente puedan ser considerados mis amigos y a juzgar por algunas recientes y repetidas desilusiones, si he de hacer coincidir lo que pienso con lo que escribo, tal vez no me queden mas de uno o dos amigos y para ser mas exacto dudo que alguno de ellos note mi ausencia si algún día llego a faltar. Triste es descubrir que tu valor es inversamente proporcional a la valoración que tu haces de quienes tu valoras.

Durante muchos años he creído erróneamente que la amistad supera las fronteras del tiempo y el espacio pero la realidad es bien distinta, el tiempo y la distancia van abriendo un abismo insondable y después de tantos años y tantos kilómetros hoy puedo asegurar sin temor a equivocarme que tengo mas amigos muertos que vivos.

MIS DOS PASIONES

Quienes me conocen saben de sobra que mis dos grandes pasiones han sido los hombres y los libros, y esta es la hora en que no tengo certeza de si han sido mas los primeros o los segundos; pero a juzgar por el desenfrenado ritmo de lectura que llevo después de haber cumplido cuarenta años y la casi absoluta extinción de los encuentros sexuales, puedo asegurar que al final de mis días la ecuación será altamente favorable a los libros. Algunos dirán, no sin algo de razón, que traiciono con mis palabras otras dos de mis pasiones; el cine y el fútbol, pero el cine es una de las formas del lenguaje literario y un gol de nuestro equipo, en mi caso “Millonarios”, es lo mas cercano al orgasmo, que solo podemos sentir quienes conocemos el placer que esa simbólica penetración del balón cruzando la raya puede producir en nuestros corazones.

Hace unos minutos termine de leer “No vine a decir un discurso” una recopilación de discursos escritos y leídos por Gabriel García Márquez, sin lugar a dudas uno de los mas grandes escritores del siglo XX y cuyas palabras me han acompañado desde que empecé a amar los libros, mucho antes incluso de haber amado a un ser humano.

Y fue volviendo a leer en español, después de cuatro libros seguidos en ingles, que entendí la razón de mi desasosiego de los últimos días; leer en ingles, al menos para mi, es un martirio, por que es el idioma que me ha sido impuesto por la necesidad, por que por mas que lo intento no puedo amar esta lengua ni mucho menos amar en esta lengua, por que es un idioma cuyas palabras no me dicen nada a pesar de entenderlas.

El exilio no es el invierno de nevadas interminables, ni la distancia que nos separa de los amigos con quienes crecimos; el exilio es la imposibilidad de ir a una librería una tarde de sábado y deleitarse con el placer de leer las portadas de los libros y descubrir un nuevo escritor cuyas palabras nos cautiven, o buscar el libro perfecto para obsequiarle a alguien que queremos, el exilio es esta sensación de vivir de prestado, de que nada de lo que te rodea te pertenece, por que nada esta escrito en tu idioma, por que falta la eñe, que no puedes amar por que es imposible amar en otra lengua que no sea la tuya, el exilio lo llevamos dentro quienes tenemos que vivir en sociedades en donde nuestro idioma es invisible, en donde nuestras manifestaciones culturales y artísticas son piezas de interés intelectual o académico de un selecto grupo de privilegiados, que se han dignado aprender nuestra lengua como medio para entender nuestra cultura comparándola con la suya, para de esa manera intentar justificar una vez más su superioridad.

Es esta orfandad idiomática la que me obliga a volver a “El Sótano”, “Lerner”, “El Ateneo” o “Crisol” cada que visito las ciudades en donde se encuentran estas librerías. ¿Saben como les dicen a las librerías en ingles? “book store”, tienda de libros, lugar donde venden libros, en ingles todo tiene un precio, todo se compra y todo se vende, allí, en esas tiendas de libros hay unos muchachos que a duras penas saben leer y que son los encargados de atender a los compradores; unos venden y otros compran y entre mas rápido se haga la transacción mejor para unos y otros.

Fue en “El Ateneo”, esa maravillosa catedral de la literatura, en la hermosa Buenos Aires, en donde hay una librería en cada esquina y cuya belleza arquitectónica solo es comparable con su extraordinaria oferta cultural; en donde un viejo librero me enseño la diferencia entre un vendedor de libros y un lector que tiene por oficio el de guiar a otro lector en la escogencia del mejor titulo o el mejor autor. La del librero es una profesión, la del vendedor de libros es una ocupación. En las profilácticas tiendas de libros de Toronto no hay libreros, ni mucho menos libros en español, es por ello que tengo que conformarme con Amazon.com y con el “libro electrónico” que tiene mas de electrónico que de libro a pesar de que intenta imitar sus diseños y sus estructuras.

En una de las quijotescas aventuras comerciales que he emprendido quise unir mis dos pasiones y con mas ganas que recursos decidí inaugurar una librería especializada en literatura gay, la llame, como no; Wilde, en homenaje al escritor Irlandés que desafió el convencionalismo social de la época victoriana para declarar públicamente el amor que no se atrevía a confesar su nombre. Mi librería fue un fracaso a nivel comercial, perdí, como era de esperarse, el poco dinero que tenia; ¿a quien se le ocurre vender libros en un país donde nadie lee? ¿En un país donde solo la muerte es negocio? ¿En donde solo la sangre y el dolor son rentables? debí inaugurar una funeraria, eso si hubiera sido un buen negocio en Colombia, pero yo, terco como siempre he sido, decidí juntar mis dos pasiones y fue el principio del fin, el principio de mi caída en picada a las “Cimas de la desesperación” como bien titula Emile Cioran una de sus obras. Pero si bien es cierto que a nivel comercial mi aventura con la venta de libros fue un fracaso, a nivel personal puedo asegurar que fue todo un éxito; a partir de aquel momento pude tener certeza absoluta que lo mío no es la venta de libros, que lo mío, aunque no sea negocio, es la compra de libros y que algún día podré leerlos todos, cuando ya la otra pasión haya desaparecido por completo y ni la ilusión absurda de volver a amar y ser amado se atraviese en mi camino.

Me robaron la eñe de este teclado, pero no me robarán la eñe de mi corazón.